26,5

26,5 (iv)26,5 (i)26,5 (ii)26,5 (iii)26,5 (v)26,5 (vi)

26,5, a set on Flickr.

Pero en aquel entonces, yo le hubiera dado lo que fuera, lo que ella quisiera, por conservarla, por tenerla conmigo.

Pasábamos tantas, tantas horas dando vueltas, desnudos, retozando sobre la cama, como caballos, enroscados como culebras, retorciéndonos y frotándonos. Era
francamente alentador. Pensar en ella
su cara de placer, sus gestos de gusto, de satisfacción.

En fin. Que las cosas marchaban.
Íbamos apenas por inicios del invierno (o era el otoño?) y ninguno de los dos acusaba un resfriado, un estornudo, el aire fresco, la bajada en los termómetros.

Me cuesta tanto, a veces, muchas veces, pensarla a ella y pensarme a la vez
muerto.
Quiero decir. Pensarla a ella, pensarnos a nosotros, y a la vez sabernos muertos (pero claro, es un decir; no es que lo estemos. Pero es la forma de darme a entender que pronto lo estaremos, que hacia eso marchamos. Y claro, tampoco es que vaya a ser pronto, pero para ciertas cosas, todo tiempo es poco tiempo, y toda ocasión resulta pronta.).

***

Desde que nos conocimos habían pasado algunos años. Nunca supe cuántos, ella se encargaba de llevar la cuenta. (Aunque en rigor, si me esfuerzo, sé muy bien que puedo hacerlo y que de hecho fueron tres, aproximadamente.)
De las cosas que más me gustaban verla dormir era la primera (o la segunda; no más).
Tal vez la tercera.

Bueno, es un hecho: No pasaba de la quinta.
Pero las otras, a saber, eran desde siempre territorio del Sagrario, por decirlo de algún modo. Las tres o cuatro o cinco cosas, que a cualquiera lo definen, sin las cuales, hay vida, sí; pero no es vida (si puedo hurtar la frase).

***

Estas… Costumbres que teníamos…

No.

La verdad es que no se trata de eso.
En absoluto. Pero es que nunca se trató de eso.
El asunto es otro y bien distinto, y en todo caso la dificultad estriba en poder tocar un tema que a menudo no se dejará tocar, cuando además, es muy probable que el mismo no deba tocarse, ni sea uno alguien con ganas de hacerlo.
Es decir, lo mismo, pero sin el trabalenguas.

***

Nos… pasábamos las noches entre caricias. Yo… no puedo creer la calidad del sexo que teníamos (ni la cantidad; ni la violencia). Era… básicamente maravilloso.
Ahora… si el paso siguiente consiste en describir, y de ser posible hacerlo bien.
Tapo mis oídos, bajo un poco la cabeza, y repito mis mantras.

***

De modo que esto es eso, y para ser más descriptivos casi todas las cosas que son ‘esto’ en rigor son ‘eso’. Y entonces hay que hacerse, conducirse o más bien moverse / Como Exploradores del Abismo. Los Hijos del Caos, de la Urgencia o de la Prisa. Como parcas, como erinias, de tres en tres, siempre tríadas. Como la mafia china. Grupos de Tres. Aunque para ser sincero en este caso Urgencia y Prisa bien podrían fundirse en una (vaga contingencia; producto evidente de mi prisa, de mi urgencia, o del poco cuidado puesto en las líneas precedentes).
Que sean entonces Caos, Urgencia y Devastación. Y entonces sí, que seamos nosotros sus hijos, y como tales, hagamos lo que podamos.
Pero a cara descubierta, con los naipes en la mesa. Ó no. Llenos de engaños y artimañas, es lo mismo, tanto da. A nosotros no nos da nada. Pero en el caso que fuere -y más allá de las estrategias del caso- una batalla, sí, librada en el filo del samsara, en los bordes de un permanente déjà vu, como una tropa un regimiento o una manada de paramnésicos.

***

El tema es siempre otro. El tema es siempre el mismo.
Miro por la ventana y lo que veo
es un cuadro, una pintura.
Trazos rústicos que figuran
dolorosamente
la miseria de un medioevo contemporáneo.
Un óleo que se resquebraja, seco y polvoriento.
Desgranándose mientras lo arrasa
un viento cósmico.

Entro y la miro a ella, veo el techo, las paredes, la alfombra que se aplasta apenas, sucia y gastada bajo el peso de mis plantas. Ella duerme.
Todo esto me lo llevo a la tumba -pienso-, permanentemente.
Todo esto me lo estoy llevando a la tumba.

(Será otro más de mis mantras?)

# # #

txt by riveravaldez
img by fernandoprats

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